Aguja muerta; y que siga

De nuevo, como algo que se rompe, ojalá fuera el silencio de las células. De nuevo, atraso contrarreloj, esa aguja que no para de girar, siempre ególatra, todo bien, impoluta. 

-La hora no es correcta -digo. Salta en gritos y como soldados que defienden su país, se arma de justificaciones.

La aguja que amaba y dolía, hoy, que sigue muerta, ni amo ni duele.

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